After We Have Turned All the Mountains Into Ideas

and All the Birds Into Metaphor

 

 

 

 

 

������������

 

 

 

The building crumbles

������������������������������������������������������ but do we need the building?

 

Let�s step back.�

Where is the center?

 

A human geology layered with civilizations and cultures,

 

�������������������������������������������������������������������������������������� grief and ecstasy,

 

the house you live in�

 

in these days of excess

what have we built?

 

 

����������� �

����������������������������������� ����

 

 

 

����������������������� � ������������������������������At the edges of the city,

����������� ���������

 

���������������� dreams go wandering.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

������������������������������� Everything is new,

������������������������������� nothing is new.

 

 

The mechanisms of the day persist.�

 

 

Our friend tells us of coyotes

in broad daylight parading

right down the middle

of Eighth Street.� A kestrel perches

on a telephone pole in the alley.

 

 

 

�����������

 

 

 

If these four lanes of traffic

outside my house in the clear light

 

of a Sunday morning in November

are lanes of a river bending

 

cutting away its banks

like I tell myself when the noise

 

becomes maddening,

and I open the door and go outside,

 

look at the river and jump in,

float and let the current take me

 

at what far banks

will I wash up to shore?

 

 

 

����������� �

 

 

 

 

After we have turned all the mountains into ideas

and all the birds into metaphor

 

will there be something left of ourselves?

 

����������� �

 

����������������������� There�s snow in Tucson

������������������������������� and it�s seventy in the northeast.

 

����������������������������������������������������������������� Forget

 

����������������������������� symmetry�

 

��������������������������������������������������������� the fluidity is the constant.

 

 

 

There may only be a couple of subjects

at the roots, love and loss

but that is only human.

 

What is left with all art is a feeling,

something in the gut.

 

 

 

�����������������������������

 

 

�����������������

������������������������������������������������������

������������������������������ ����������������������������������������������������������Days bend

 

���������������������������������������� into geometry:

 

 

A Wednesday morning becomes a rhombus;

by afternoon, it�s a trapezoid,

and by evening no parallel sides remain.

 

����������� �

 

�����������

 

 

 

 

 

The language of paradigm shifts

becomes tiring�

 

(although it�s true not long ago

 

������������������������������������������������������������������������� the earth was flat)�

 

 

When the world repeats

 

we are faced with

 

the same scenarios

 

but each present more catastrophic because the present is ours.

 

�����������

 

Alignments of random points:

 

larger area + more points = better probability

 

 

 

 

 

 

�����������

 

 

After we have turned all the mountains into ideas

and all the birds into metaphor

 

will there be an echo to follow back?

 

�����������